Er sass auf einem flachen Stein an der Ostflanke des Larrun, einige Dutzend Meter vor ihm graste eine Gruppe Pottokak und in der Ferne schweifte sein Blick über Sara, ein kleines Dorf im französischen Baskenland, nahe der Spanischen Grenze. Die Idylle trügte.
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Jacques
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Platzhirsch
“Ist an ihrem Tisch noch ein Platz frei?” Reflexartig antwortete er mit aufgesetzter Freundlichkeit: “Aber sicher.” Was hätte er auch sagen sollen, schliesslich sass er alleine an einem Tisch für Vier und das Restaurant war rappelvoll. Trotzdem verfluchte er leise seine anerzogenen Manieren, denen er soeben seinen Willen den Gast abzuweisen, mit lediglich zwei Worten und einem Lächeln untergeordnet hatte.
Zeitverschwendung
Dunkelheit. Noch dunkler. Lichtlos. Er hat sich verkrochen. Er weiss selbst nicht wohin, aber er ist allein – das ist gut so. Die Zeit vergeht – das ist ebenfalls gut. Zeit beruhigt, Zeit heilt.
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